I.

Un día te romperás el cráneo contra el suelo

de tanto agarrarte a él,

viejo y hastiado vividor de mentiras.

Sí, míralas como sabes.

Habla con esa opaca lucidez

y sigue acariciando oídos ignorantes.

Y mientras, rebózate en el fango

ahógate

engáñate

y muere.

Intentar hallar complicidad

entre ojos ocultos por máscaras

es tarea inútil.

Cuándo, cuándo aprenderás

a ser tú

y no otro.

II.

Ja he oblidat què són uns pits

acariciar una esquena nua

o murmurejar mots i tremolors

a oïdes obertes i latents.

Tinc por de restar sol.

De l’oblit

la impermanència

i la mort.

Els amors s’amunteguen,

fins i tot les petites branques

encara massa verdes, massa.

Tots disposats

ja morts o no nats

a ser cremats.

Tinc por que només quedi cendra

i que se m’escoli entre els dits.

Embriaguez luminosa

Y la vida va avanzando como el fluir de un río montañoso, hacia una desembocadura incierta y desesperada. A medida que nos resquebrajamos por dentro, algo va desarrollándose entre esas turbias aguas. Llega un punto, casi de manera aleatoria, en el que el mundo nos sorprende con una prosperidad que no creemos posible, que no creemos duradera. Poco a poco, entre neblinas oscuras, vislumbramos esa especie de serenidad eterna al alcance de la mano. No es iluminación, no, no seamos ambiciosos. Es simplemente una pura y terrenal felicidad que nos puede llegar a servir de trampolín hacia la gloria. Y cuesta creerlo. El río se desborda de belleza, de arte, ilusiones y una sensación definitiva de que todo esto deviene vez más interesante. Y cuesta creerlo. Hasta el punto en el que, de hecho, nos damos cuenta de que no es real. Pero no nos equivoquemos, la irrealidad no implica que haya otra realidad certera subyacente. La irrealidad es la realidad última. La inexistencia es la única verdad.

Por eso, no te rompas la cabeza contra el suelo de tanto agarrarte a él, viejo y hastiado vividor de mentiras. Cuestionarse la realidad sólo lleva a más y más grietas, y más y más gritos entre luces inciertas, faroles en la noche urbana que deshojan tus penurias de soledad. Camina a través de la noche, borracho de necedades pretenciosas, solo con la certeza que tu soledad es la única terapia que te llevará a aprehender el mundo. Y ahí está el placer, el disfrute, no en pequeños momentos de embriaguez mientras te explotan los oídos con música infernal. Ahí, ahí a lo lejos, en esa estable serenidad, y en esa irrealidad continua, en la inteligencia instintiva. Y no, el instinto no es un lobo. El verdadero instinto es la esencia subyacente que prueba la presencia de un dios, de un Buda en potencia, y que de la manera más natural posible, nos hace fluir hacia el caótico orden de la felicidad.

Una cierta locura, sí. ¿Quién se cree capaz de amar al mundo? Quizás en momentos puntuales, nos acecha la voluntad de amar. Sin embargo, en vez de dejar pasar ese instante, centrémonos en él, y extraigamos una decisión vital. Y decidimos que de ahora en adelante, cada día, amaremos a todas y cada una de las personas de este mundo. Que no rechazaremos el esfuerzo de la solidaridad, y ésta se desprenderá de su carácter forzoso para convertirse en apacible costumbre. Una cierta locura, sí. Pero llegados a este punto, las palabras ya no sirven.

Delirios de Grandeza Instantáneos

Es que es una maravilla esto de escribir asi, es la major manera de escribir, mirando lo que has mirado antes. Es la manera que dam as impression, no como un nino pequeno no escribo las enes porque no estan en el teclado. Pero bueno, tambien cuesta no equivocarse, es mucha mas dificil, pero se va mucho mas rapido. Nunca es dificil perderse en un argument, porque no se esto de las autocorrecciones no me gusta, ahora lo cambio. No, p0ero sino te lo pierdes, va, no pares de escribir, pero tendria que ser mas blando este teclado. Esto esta muy bueno, si, comida, de hecho Alexander ha llegado antes de tiempo. Y yo escribo con el word, y hay unos cuadros en la pared, y de hecho estoy explicando lo que voy aprendiendo a cada momento, dandome cuenta, introducioendo en mi sistema limbico, pero no puedo escribir tan rapido y por eso lo que me pasa es que me quedan unos textos muy extranos. De todas las voluptuosidades, no en lingles, que sino no se entiendo. En todo caso, estoy intentando decir una pagina de tonterias. Pero es que es maravilloso. Y lo va a a recitar, sino que lo que pasa es que esta hablando ahora misma, esto es buenisimo! No se entera de nada, es incredible, esto es la perfecta manera de hablar, es tan divertido! Si, es lo major de todo, esque es inreible, no puedo parar de reir, y lo major de todo es que van a creer que estoy loco, y igual me quedo loco para siempre. Estacado en este sentimiento, pero algun dia tender que escribir, y asi podria leerlo al levantarme y dejar de escribir. Podria llenar paginas y paginas de simplemente tonterias, de hecho toda la novella entera se basa en eso. Pero al mismo tiempo, intent transimitir una cierta idea de autocritica a medida que uno escribe. Es decir, que al escribir, estamos reflexionando, y no paramos de buscar los pros y contras a lo que decimos. No, mejor, lo que pensamos es asi. Y sigo sin creer que esto no se haya inventado antes. De hecho, si hoy muero sera perfecto, es incredible. I maginatelo, podrias escribir paginas y paginas. Y al fin y al cabo son pequenos trozos de informacion, que irias pasando. Es totalmente avanguardistico. Pero tendria que ser una novella corta, una novella que al mismo tiempo fuera perfecta. Porque de hecho, sino no tendria sentido. Es decir, que consiguiera transmitir una idea.
Oscar, tendrias que intentar corregir tu estilo de escritura, porque no paras de repetir “es decir” y que el teclado tactico Americano y tambien de autocorreccion no te deja escribir como quieres y escribe los “deja” como deja pero ahora ya no, porque se ha enterado el ordenador de los huevos que estoy escribiendo en castellano. El carbon se piensa que esta escribiendo en ingles, y me corrige. Y tu, lector, te estas enterando de que este no es un texto de esos altos, que no dicen palabrotas de ninguun tipo, sino que aqui estamos tratando de ser sinceros y llenar una pagina de tonerias. Pero claro, no podemos confiar en una buena escritura. Y ya se el titulo de la novella, porque esto es una novela aunque pueda estar publicada en una historieta o en una entrada de blog. De hecho, todo esta tan desconectado, todo es tan instantaneo, que a medida que construyes una frase, eres capaz de comentarla. Es decir, que tu mente ha aprendido a comentar sobre algo mas rapido que analizarlo sensorialmente. Es como si fuera instantaneo. De hecho, lo que escribo es instantaneo, pero nada tiene relacion, y por lo tanto, no se trata de saltarse frases, ni de intentar de versa que nada tenga sentido. No, es un trabajo que require una desconexion complete. Es decir, que un texto esta conectado porque dices mucho es decir, pero mas aun porque estas desconoctandolo todo de la logica, y de esa manera, te cansaras algun dia. Sin embargo, cuando acabes de escribir tienes que guardarlo bien, y tendras que mover el raton hacia la pantalla del ordenador, a la parte superior izquierda, y apretar guarder. Pero tienes que parar de moverte. Realmente no existe la interrogacion al reves en este teclado. De hecho, me refiero al sentido, es decir, cuando haces una pregunta, pones un signo de interrogacion, Y estan viendo un video de Anya mientras ella misma habla por telefono, y nadie se entera de que esta situacion es muy extrana. Bueno, de hecho lo hemos grabado todo y lo estamos escribiendo todo y no deberiamos parar nunca. Es que esto es tan bueno. Solo hace falta que alguien lo empiece, y leyendo esto, no Habra ningun problema para empezarlo. Solo tendran que ponerle las enes y tambien cambiar los errores ortograficos de este teclado Americano. Es una especie de novella, ahora te estoy explicando a ti, al lector, que estoy haciendo una entrada entera de un blog, pero no para venderlo por internet, porque todo el mundo se lo copiaria, sino que la gente tendra que comprarlo en tiendas. Sera un libro largo, escribire esto cada noche. Y alguien se cansara de leerlo? De Nuevo la falta de tecla para el signo de interrogacion. De hecho, los fallos de escritura por culpa de el teclado son parte de la gracia del arte, porque es instantaneo. No es surrealismo, o mejor aun, es el surrealism infinito, el surrealism que transmite la imagen de surrealism. Pero al mismo tiempo, este texto es un ejemplo de la metaliteratura. Estoy escribiendo basandome en mi propio texto, pero no se si podre escribir tanto. Creo que se hara duro de leer, no se si lo he escrito antes. O no, porque si las ideas se mantienen, estare en realidad creando el mayor fenomeno literario de la historia. Estoy inventando un Nuevo manifiesto, el manifiesto de la Instantanedad. Los seguidores de la instantaniedad deberan escribir de la misma manera que esto esta sido escrito, pero no podran hacer referencias a las ideas refereidas en este texto. Es decir, que no estoy seguro que si podra haber algun dia seguidores de la Instantaniedad. Pero bueno, antes me ha cambiado una letra, pero no me acuerdo de nada. Estoes se lo estan pasando bien. Y Anya se va!! Podria pasar toda mi vida escribiendo, y escribir sobre lo que estoy escribiendo, de hecho, Caleb se piensa que estoy escribiendo muy poco. Pero manana podre continuar, si y podria simplemente agotar el lenguaje, es decir, decir todas, todas, todas, las frases literaria o tengo que dar un abrazoa and the three birds flew flew flew este era Alexander que estaba continuando, se puede difrutar mientras lo escribes. Porque de hecho, estas descubriendo una nueva manera de escribir. Esto se trata de escribir instantaneamente. Pero bueno, es dificil escribir tan rapido como se piensa o se dice, asi que igual, me costar mas seguir, o os costar mas a vosotros entenderlo. Pero el hecho, es que me duele el cuello, de estar escribiendo tanto rato, y Habra un momento en que me dormire o me cansare de escribir pero tambien tengo que hablar de manera que no haga dano la garganta porque ahora que estoy leyendo en voz alta lo que escribo, (de nueve aqui observamos la instantanedad de lo escrito (perdon si me equivoco con la ortografia, porque tengo que seguir con mis pensamientos)). He tenido que cerrar el parrafo porque sino, me quedaba imbuido en una infinidad. Y Alexander cree que se acaba de despertar de un sueno. Pero no quiere que escriba esto, y dice que no se acuerda de haber pestaneado, pero no se si yo estoy pestaneando. No, espera, un momento, yo si que estoy pestaneando. Pero no importa que estes sobria, no importa, esto igualmente es la mejor forma de escribir que se ha inventado. Piensalo, es todo seguido de tonterias, pero de hecho estoy comunicando una idea, pero de una manera muy avanguardistica. Porque claro, tengo que escribir en espanol. Pero bueno, volvamos al tenma de porque este texto que estas leyendo, o escuchando, tiene merito literario. Bien, dividiremos la cuestion en dos temas. Primero, la metaliteratura y metalinguistica, porque de hecho, en este mismo texto metalinguistico se esta discutiendo la linguista, pero esta misma linguistica es metalinguistica. Pero bueno, hay que cambiar de palabras, ahora he repetido muchas palabras en una misma frase. Sin embargo, tambien tendria que tener en cuenta que estoy escribiendo en una letra muy pequena, en una pantalla grande, por lo tanto, el texto acabara siendo, con las modificaciones de format requeridas, Mucho mas largo. Ahora acabo, en un Segundo vuelvo, no puedo esperar a leerlo manana!

I'm getting tired of dreadful disasters.
I cannot stand
red-looking eyes
and a silent incursion through self-constructed barriers.
I cannot stand it.
No,
I
can't.
It is utterly disturbing
to give birth to a renewed impotence,
like a dead man's hand
piercing through the dust of its grave,
finally seizing my ankle,
and whispering with a solid certainty:

"You will never learn how to move.
But who cares?"

"Of myself forever reproaching myself, for who more foolish than I, and who more faithless?"

El capitán no sabe nadar.

Hastío.

Me gusta demasiado esta palabra, aunque no suela tener razones para utilizarla, sigue volviendo a su hogar, a sentarse conmigo para la cena. Come mucho, devora todo lo que puede encontrar. Frecuentemente ocurre durante la cena que, al volver yo de buscar algo en la cocina, ella ya se ha comido todo lo que había encima de la mesa. Y siempre acabo estirado en el sofá, libro entre manos, con el estomago increíblemente vacío, un doloroso vacío en las entrañas. Sólo me queda el único libro que ella siempre deja a parte, porque no se cree capaz de digerir. Aquél querido libro que siempre me acompaña, y que resiste conmigo entre las ruinas de lo que llamábamos tranquilidad, orden, serenidad.

Jamás entenderé cómo hechos que ni siquiera he vivido, que no son para mi más reales que cualquier novela de Scott Card, pueden trastocar tanto unos cimientos que empezaban a ser ya considerablemente sólidos. Cómo pueden invitar palabras tan horrendas a mi querido y intocable refugio, y soltar las cadenas que las sujetaban, y dejarlas campar a sus anchas por mi hogar, destrozando estanterías, desmenuzando libros, arrancando cuadros, pintura y cemento de las paredes, arañándolas mientras sólo se oyen sus gemidos de bestias salvajes.

Sólo ese libro, sólo ese libro, sólo ese libro, por favor.

!!

Me gustaría entender por qué todo aquello que escribo se me aparece ridículo.

Siempre aparecen ideas, buenas ideas, ése no es el problema. El problema es no poder escribir esto sin un griterío de fondo, sin que las voces paren ni un sólo momento.

There's a monster growing in our heads.

Y aún así, no soy capaz de mostrároslo. No sé cómo, ni con qué forma; no sé hacerlo y tampoco me sale de manera natural, nada fluye.

Por ahora, me doy por vencido, y ya llegarán tiempos mejores.

Pauline

Entre madera podrida
y tabaco seco,
se me aparece un olor
de ese beige claro
que acaricia las mejillas
y presiona suavemente los tímpanos.

Imponiéndose por encima del lodo
surge magnífica
una luz anaranjada
con sabor a sal
que me encadena entre las nubes
y no me quiere soltar.

Y es ese instante,
sólo una reluciente gota
de memorias perceptivas.

Pero ¡ay! qué bonito
es tenerte al lado
a estas horas de la noche,
aun sin poder acariciarte.

El filósofo meditando - Rembrandt

Me adentro en busca de un reflejo instantáneo de una idea, dentro de un pozo que va quedándose sin luz en sus profundidades, un pozo oscuro que no es más que la propia infinidad tenebrosa de la conciencia, un pozo aparentemente sin fondo que me abstrae de la realidad. Lo que antes parecía tan cercano y tangible va difuminándose ahora como gritos ahogados en el pozo. La antigua lámpara de luz anaranjada que tantos muertos había revivido entre páginas amarillentas y tinta negra roída por el tiempo, la misma que ahora me observa con avidez, intentando retornarme al mundo que ella cree verdadero.

- Inténtalo, querida, inténtalo todas las veces que quieras, que yo seguiré danzando en las tinieblas, buscando un lugar seguro en el que no exista esta pesadez ambiental que tanto te gusta.

Y más allá de la lámpara, un ventanal medio abierto, que la noche convierte en inservible, pues no consigue iluminar la habitación más que con los residuos que dejan las farolas de la calle. La mirada va desviándose un poco más abajo, un poquito nada más, y a los pies de la ventana, un sinfín de libros desordenados, amontonados sin sentido, abiertos por páginas en ningún caso aleatorias, llenas de marcas de la avidez del lápiz en su continua búsqueda de nuevas verdades. Una vela para facilitar la lectura, que desprende un olor a flores de lejanos campos aún vírgenes e intocables, apoyada sobre la mesa de madera rugosa y arisca, que raspa las yemas de los dedos al intentar recorrerla. De fondo, un cántico caótico de cierto instrumento de viento que se retuerce en la dificultad introspectiva, que cae de repente y vuelve a levantarse de nuevo con una incesante armonía, que vuelve a ascender hacia los niveles más altos de la belleza incorpórea, y nos eleva entre delicados colchones de ingravidez. Y la música se amalgama progresivamente con las diversas luces que dominan la habitación, con el olor a libertad putrefacta y madera carcomida de tantos años, de tantos libros y tanta ambición. Cerramos los ojos, y en un ejercicio de autoconciencia vislumbramos la oscuridad más certera, más real y verdadera que cualquier frágil y artificiosa lámpara de cristal.

Y ahí es cuando aparece el Camino.

Una larga escalera de caracol que se concentra en sí misma al ritmo de la música y va ascendiendo hacia la oscuridad más hermosa. ¿Qué encontramos si ascendemos, con qué esperamos topar en los más recónditos parajes de nuestro espíritu? ¿A qué nos llevará esta meditación momentánea? ¿Acaso al conocimiento profundo del mundo, a la comprensión de la realidad inefable, de la belleza, de Dios? Por ahora sólo sabemos que habiendo escapado de los estímulos sensoriales, nos encontramos más allá, alejados de todo contacto con la realidad y al mismo tiempo más cercanos a nuestra esencia, a nuestro carácter atemporal e inabarcable. Sólo sabemos que poco a poco, vamos acercándonos cada vez más a esa unidad indivisible e inexplicable, y que la habitación ha dejado de tener sentido, y que al fin y al cabo, sólo nos es necesaria esa indefinible escalera que se adentra en la oscuridad.

Ara que et manca el suport

és quan sents defallir el temps

en la seva grisor ininterrompuda

i cadascuna de les gotes seques de pluja

et perfora la pell

i et va oxidant els ossos,

corcant-los a base d'un àcid de color cianur.

No trobes res

en els grans camps de paraules

que van perdent la verdor

a mesura que l'hivern s'instal·la.

Només esperes

no perdre't

en una prosa que s'esmicola

a cops de vida urbana,

com els bocins de gel del camí

que en un matí primaveral

són trepitjats un i altre cop

per sabates negres

i horaris foscos

i sempre les mateixes corbates.

No-res

Oh, l'aigua cristal·lina

de verds i secs paranys

que esdevé un collage

de gotes lluminoses,

de pluja d'or

sota el meravellós

sol de Castella.

No hi ha preguntes

en aquests indrets,

no hi ha preguntes

ni respostes

en la buidor dels camps,

només un intens

i serè retrobament

amb les paraules

dels mestres oblidats.

Però resten encara

tantes coses de què buidar-nos,

i tantes altres per retrobar...

Ara el paisatge

i les formes

i el temps

ens han abandonat.

Només restes tu,

i una tassa de te

buida

deixant-se il·luminar.

I algún dia cauré de l'arbre i xocaré ben fort contra el terra, i em feriran les roques en la seva fredor. Però potser al cap i a la fi no cal evitar-ho. I quan xoqui vull sentir el dolor a la consciència i que el terra i les roques i les fulles mortes explotin sense remei. Una gran explosió lluminosa, de semàfors verds i fanals trencats, de mil bocins de raó que en la seva buidor no responguin cap pregunta. Vull colibrís excitats buscant flors d'una nova primavera i un mar verd colpejant amb força les seves pròpies entranyes. I llavors, només llavors, els pensaments moriran sota el pes de la blavor del cel. I l'espelma inconsumible envairà els sentits amb el color de les teves idees. I agafaré l'espelma i xuclaré ben fort la flama fins que em cremi la gola, i tot i això seguiré i seguiré i ho faré tot, tot el que quedi per fer i tot el que sigui possible.

No hay tiempo, no hay ganas, no hay energía, no la hay nunca, al menos en los momentos en que es necesaria, y no cuando uno se deja llevar por las corrientes eufóricas de la multitud, rodeado de litronas de cerveza o vasos de plástico apestando a ginebra barata.

No hay ni siquiera whisky, ni Coltrane, ni una pipa mal encendida sobre una silla de madera.

No, espera, tiempo sí hay, pero de qué sirve éste sin ganas, sin energía, sin whisky ni ¡¡¡NADA!!!

Sólo sabrás cuál es el camino correcto cuando, habiéndote adentrado en ti mismo, ya al máximo, hasta la máxima potencia, hasta que hayas llegado a comprender ¡realmente! que existes, hasta que te mires a ti mismo y sólo veas una inmensa nada, y seas capaz de quedártela mirando sin temer su presencia; cuando hayas recorrido tus infinitos mundos, entonces sabrás qué hacer. Hasta entonces, no seas pretencioso, y olvida esa certidumbre de haber encontrado una mínima verdad. Y, no sé...

cómprate un Glenfiddich.

Autoafirmación

Estoy cansado

de escribir líneas vacías

de recuerdos inmundos.

Ahora empuñaré el arma

con la crueldad eterna

nacida en los corazones

de aquellos que tiempo ha

lucharon por hacerse entender.

Ahora no diré más,

ni amor

ni tristeza

ni felicidad

ni desgracia.

No me interesan ya las palabras

sucias de tanta tinta,

pudriéndose

bajo tantas hojas

y tantos nombres

y tantas vidas.

No quiero el mundo, no.

Sólo encontrar el símbolo

llamado Yo

que dejamos escapar

entre las corrientes del Leteo.

CCXVIII

    What is the end of Fame? 't is but to fill
     A certain portion of uncertain paper:
   Some liken it to climbing up a hill,
     Whose summit, like all hills, is lost in vapour;[92]
   For this men write, speak, preach, and heroes kill,
     And bards burn what they call their "midnight taper,"
   To have, when the original is dust,
   A name, a wretched picture and worse bust.

Lord Byron

In hac lacrimarum valle.

Fatiga

- Me estás cansando un poco, la verdad, con tu tranquilidad contemplativa, tu asqueroso conformismo y ese autodestructivo sentimiento de impotencia. Estaría bien que algún día te ataran a una silla, y poco después destrozarte las piernas, te obligaran a la sinceridad emocional. "¡Ése es tu delito!" le gritarían a una cara pintada de sangre. A ver si así de una vez por todas aprenderías a luchar por tu libertad, esa que tanto defiendes y exiges como buen romántico empedernido; o mejor, igual aprenderías a luchar por lo que...

- Perdona, pero ¿quién eres tú? ¿Qué derecho crees poseer como para hablarme a mí sobre mi vida y mis problemas, que lógicamente sólo podré resolver en mi soledad?

- Y qué importa eso. Déjate ya de tantas estrías protocolarias de presentación y escúchame un poco, por Dios, que no es tan difícil. Y si te estoy hablando de tus problemas, eso ya es un indicio de la inexistencia de soluciones. Dime, ¿cuál es tu actitud vital? Intentar arreglar los problemas ajenos, y esperar que los tuyos los arreglen los demás. Va hombre va. Esperar...eres un maldito conformista estoico. ¡Rómpelo todo, del todo, para siempre! Y que te odien si es necesario, que chirríen sus dientes de rabia al ver tu sonrisa inconformista, que te admiren sólo los que como tú en este momento carecen del valor necesario en la vida, que te admiren por tus actos y no por tu imagen. Que tú te admires a ti mismo y logres disfrutar de una vez por todas. Confianza, valor. Porque ganas te sobran, y creo que incluso tú mismo estás ya un poco cansado de este recorrido lineal. ¡Salta, coño, salta, y deja que los demás hagan lo que quieran! Y cuando calles por miedo al rechazo golpéate allí donde más duela, y recuerda que el tiempo es corto, y que el único camino preestablecido son las tinieblas de la perdición.

Ara

M'he oferit ja tants cops

a les tèrboles mans

d'una maga esdevinguda deessa,

d'un personatge inexistent;

m'he agenollat massa vegades

enfront una idolatria espessa,

que no és més

que les humanes ànsies de reconeixement.

Ara no penso ser jo

el que continuï aquesta farsa,

ans aixecaré el cap observant amb desgana

com les tenebroses carícies passades

van enfonsant-se

vers les profunditats del llac.

Ara no esperaré la teva complaença,

ni una clemència divina que perdoni

el que tu en dius pecats.

Ja no seré més esclau

d'esperances remotes,

de súpliques oblidades

o suaus càntics nocturns

que em capgiren les entranyes.

Si el present no és nostre,

doncs l'hem heretat,

si el futur es tan sols

una llunyana estrella al firmament

no m'importa el teu menyspreu

ni seguiré buscant el teu amor.

Ara em toca recórrer

les platges desertes d'un poblat immens,

cercar el meu lloc

sobre les grans terrasses sense temps.

Estimar sense ser esclau del desig,

rebutjar-te amb totes les meves forces

fins que et dignis algun dia

a agenollar-te enfront l'agenollat.