No hay tiempo, no hay ganas, no hay energía, no la hay nunca, al menos en los momentos en que es necesaria, y no cuando uno se deja llevar por las corrientes eufóricas de la multitud, rodeado de litronas de cerveza o vasos de plástico apestando a ginebra barata.

No hay ni siquiera whisky, ni Coltrane, ni una pipa mal encendida sobre una silla de madera.

No, espera, tiempo sí hay, pero de qué sirve éste sin ganas, sin energía, sin whisky ni ¡¡¡NADA!!!

Sólo sabrás cuál es el camino correcto cuando, habiéndote adentrado en ti mismo, ya al máximo, hasta la máxima potencia, hasta que hayas llegado a comprender ¡realmente! que existes, hasta que te mires a ti mismo y sólo veas una inmensa nada, y seas capaz de quedártela mirando sin temer su presencia; cuando hayas recorrido tus infinitos mundos, entonces sabrás qué hacer. Hasta entonces, no seas pretencioso, y olvida esa certidumbre de haber encontrado una mínima verdad. Y, no sé...

cómprate un Glenfiddich.

Autoafirmación

Estoy cansado

de escribir líneas vacías

de recuerdos inmundos.

Ahora empuñaré el arma

con la crueldad eterna

nacida en los corazones

de aquellos que tiempo ha

lucharon por hacerse entender.

Ahora no diré más,

ni amor

ni tristeza

ni felicidad

ni desgracia.

No me interesan ya las palabras

sucias de tanta tinta,

pudriéndose

bajo tantas hojas

y tantos nombres

y tantas vidas.

No quiero el mundo, no.

Sólo encontrar el símbolo

llamado Yo

que dejamos escapar

entre las corrientes del Leteo.

CCXVIII

    What is the end of Fame? 't is but to fill
     A certain portion of uncertain paper:
   Some liken it to climbing up a hill,
     Whose summit, like all hills, is lost in vapour;[92]
   For this men write, speak, preach, and heroes kill,
     And bards burn what they call their "midnight taper,"
   To have, when the original is dust,
   A name, a wretched picture and worse bust.

Lord Byron