Bocins

Investigate mad young original concrete impressions and ask for no empty psychedelic balance.


Some instruments would scream and shimmer here in the empty white metallic smoke if death was soft black deep pain or an angel that creates blue anger.



I, cada cop més a prop, es tanquen, es rendeixen, deixen de ser dues mines d'or i vels d'ànima per esdevenir petits inferns d'existència en estat de gràcia, que crema d'inefable boira crepuscular i plaent bàlsam de desig.

Lento

Estos son días ya muertos. Parece como si el tiempo estuviera condenado ahora a ser matado, a haber muerto ya, a no haber existido nunca. Pasa insípido sobre nuestras cabezas, entre nuestras piernas y dedos de los pies. No erosiona, no arranca nada. Solo pasa y pasa y pasa y pasa y nada. El mundo parece irreal. El cielo es gris oscuro, y lloverá. Hace dos días el sol quemaba la piel. Ahora quema la luz indefinida que se esconde tras las nubes, aquella luz que parece un sinsentido, una absurdidad por quemar en días nublados. El verde de árboles, plantas y arbustos está apagado - ¿ ya quemado ? Incluso escribir se convierte en un pasatiempo, algo extraño y quizás infame. Pensar es pesado, lento, preciso. No hay emoción en la escritura, ni en el pensar. Me parece que ahora sería capaz de condenar a muerte a cualquiera. Se me está helando la piel. Durante un rato, ya no sé sonreír. Sou-rire, justo por debajo de la risa. Ayer reía, lo recuerdo bien.