Bebo las gotas de un café ya frío mientras a mi alrededor intento comprender tu realidad. Es esa sed...esa imborrable sed que corroe mis entrañas, esa sed de conocer, de saber, de volar. Esa que me visita a cada reflexión y que me atormenta a cada hipótesis. Desearía querer silenciarte, encerrarte en las mazmorras de la Nada y borrar tus gritos de mi memoria. Porque mientras el café se termina, el mar sigue obviando mi presencia y la hierba mantiene su verdor. Porque nada place más que la serenidad, pero nada hiere más que la indiferencia.
El humo invade mis sentidos; mi olfato colapsado por la realidad sigue aún captando la incomodidad. Cuando tu mundo deja de ser tuyo, y se convierte en nuestro, es cuando la vida es nuestra, cuando la vida existe y cuando tú y yo somos. El sabor amargo en mi garganta, el ambiente oscuro y la vista cansada. Pero tú sigues ahí, oh fortuna, marcando cada paso que da mi pensamiento, cada idea proyectada hacia el futuro, y que probablemente por mi culpa, queda anclada en la inacabable costa del pasado. Te escucho, te proceso (qué triste sensación de frialdad). Después de despreciar la incompetencia ajena, nos damos cuenta de nuestra propia ineptitud. Quiénes somos nosotros para hablar de orgullo, dime, quiénes somos para juzgar prejuicios, cuando, incapaces de paliar la desgracia, nos observamos impregnados de aprensión.
No somos nadie. Sólo existimos para nosotros mismos, para los pocos que aún ciegos ante su reflejo, observan la vida como una sesión de cine de autor. Pero igual somos nosotros los ciegos, que ante sombras de vida creen conocer la realidad.
“Yo sueño que estoy aquí de estas prisiones cargado, y soñé que en otro estado más lisonjero me vi. ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño: que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.” Pedro Calderón de la Barca.
