Primavera

Una flor se doblegaba al viento en aquél instante maravilloso que a él le pareció una eternidad. Estremecida ante el turbulento clima, que cambiaba de un día para otro, la flor no podía hacer más que aprovechar las ahora abundantes horas de sol. El lila dominaba sus pétalos, que emergían desde un blanco inmaculado hasta un violeta intenso, inundando el jardín de un suave aroma, tan singular como común. Había llamado la atención por primera vez aquella misma primavera, ya que nadie antes se había percatado de su presencia. Se había abastecido de las primeras lluvias de la estación para poder desplegar todo su esplendor, y aún haber sufrido algún que otro altibajo en aquellos momentos tempestuosos, ahora gozaba de una magnificencia insuperable.

Se llamaba Violeta Odorata.

Llevaba en la sangre, o mejor dicho, en la savia, toda la sabiduría de sus ancestros, la experiencia de aquellos que habían sobrevivido a la vida y habían perpetuado su especie, otorgando una belleza al mundo que éste difícilmente merecía. Todo era verde pradera a su alrededor, marrón tierra a sus pies, azul celeste recubriéndola. De fondo oía una dulce melodía, parecía una guitarra de aquellas que lleva años sin ser tocada, y podía sentir como la madera, a pesar de carecer ya de vida, disfrutaba entregando sonidos a su entorno. Un aroma de café se paseó por sus pétalos, y gozando del momento afrodisíaco, dejó que la música la transportara más allá de la realidad, allí donde nunca conseguía llegar. Se elevó por sí misma del mundo, aunque, extrañamente, seguía con la raíz bien sujeta a tierra. No pensó en sentimientos, no pensó en futuro. Ni siquiera trató de expresar cómo se sentía, sino que disfrutó.

Él se levantó, y cuando entró en casa, ella se sorprendió por su aspecto. Levaba a Violeta sobre su oreja, como si ella ya hubiera pasado a formar parte de él, inundando su olfato de un característico aroma, llenando sus ojos de claridad.