Lento

Estos son días ya muertos. Parece como si el tiempo estuviera condenado ahora a ser matado, a haber muerto ya, a no haber existido nunca. Pasa insípido sobre nuestras cabezas, entre nuestras piernas y dedos de los pies. No erosiona, no arranca nada. Solo pasa y pasa y pasa y pasa y nada. El mundo parece irreal. El cielo es gris oscuro, y lloverá. Hace dos días el sol quemaba la piel. Ahora quema la luz indefinida que se esconde tras las nubes, aquella luz que parece un sinsentido, una absurdidad por quemar en días nublados. El verde de árboles, plantas y arbustos está apagado - ¿ ya quemado ? Incluso escribir se convierte en un pasatiempo, algo extraño y quizás infame. Pensar es pesado, lento, preciso. No hay emoción en la escritura, ni en el pensar. Me parece que ahora sería capaz de condenar a muerte a cualquiera. Se me está helando la piel. Durante un rato, ya no sé sonreír. Sou-rire, justo por debajo de la risa. Ayer reía, lo recuerdo bien.

XVII.

No me gusto escribiendo.

Odio este mismo ritmo

melancólico, reacio

a romper convenciones

prejuicios y tópicos.

Odio esta misma costumbre

de dar

(exactamente)

tres palabras por concepto.

Odio las repeticiones

de verbos en primera persona.

Odio la musicalidad penosa

grasienta y estancada

que se arrastra

entre adjetivos oxidados

y lame el asfalto

esperando encontrar petróleo.

Pero

por encima de todo

odio los finales inconclusos.

Sí

Por ahora soy inmortal.

Cuando me de cuenta de que no lo soy,

entonces ya haré cosas de mortales.

VIII.

Arbres nus

i fanals dançant,

fulles mortes d'un estiu passat.

La tempesta no acabarà mai.

IV.

A vegades ja saps

on començarà l'incendi.

Saps a quina paperera oblidada

s'encendrà aquella carta

escrita en vers.

Saps que primer

cremarà la tímida signatura

després el 'T'estimo'

i més tard

totes les altres paraules

imatges

i passions.

Saps que seràs tu

qui perfumi la casa amb gasolina

i llençi l'espurna

i es tanqui a dins.

I saps que quan tot hagi passat

et veuràs

petit infant nu

obrir els pulmons enmig de cendra.

I.

Un día te romperás el cráneo contra el suelo

de tanto agarrarte a él,

viejo y hastiado vividor de mentiras.

Sí, míralas como sabes.

Habla con esa opaca lucidez

y sigue acariciando oídos ignorantes.

Y mientras, rebózate en el fango

ahógate

engáñate

y muere.

Intentar hallar complicidad

entre ojos ocultos por máscaras

es tarea inútil.

Cuándo, cuándo aprenderás

a ser tú

y no otro.

II.

Ja he oblidat què són uns pits

acariciar una esquena nua

o murmurejar mots i tremolors

a oïdes obertes i latents.

Tinc por de restar sol.

De l’oblit

la impermanència

i la mort.

Els amors s’amunteguen,

fins i tot les petites branques

encara massa verdes, massa.

Tots disposats

ja morts o no nats

a ser cremats.

Tinc por que només quedi cendra

i que se m’escoli entre els dits.